HARPER.

Az álom túlságosan valóságosnak tűnik ahhoz, hogy álom legyen.

Állok valahol, de nem igazán tudom beazonosítani a helyet. Csend van, méghozzá természetellenes csend; az a fajta, amely addig nehezedik rád, amíg már súlyosnak nem érzed a mellkasodban. Nincs szél, nincs hang, nincs más, csak a végtelen, elterülő szürkeség körülöttem.

Körbenézek, vajon hol lehetek. Vajon meghaltam, vagy ilyesm