A biztonság kedvéért még egyszer utoljára beleharapok Ivanba, aki szitkozódva rántja el a kezét a számról. Azonnal eliszkolok tőle, kicsit dülöngélve az egyensúlyát vesztett furgonban, amely száguld az úton – még annál is gyorsabban, mint ahogy az olaszok általában vezetnek, ami azért mond valamit.

– Mi a franc, Ivan!? – zihálom, és elborzadva bámulok rá.

Mi a...

Hogy...

Csak bámulok rá, a fejemet