Péntek reggel van, és úgy nézek ki, mint akit átcibáltak egy sövényen, akit pofon vágott a tükör, majd visszahajítottak az ágyba. A szemeim olyanok, mintha törött üveggel lennének tele. A hajam a dac absztrakt szobra. És a ruha? Még mindig ott lóg a gardróbom elején, mint egy öntelt kis titok. A lanyha ellenállás jeleként bemutatok neki, mielőtt lemegyek a földszintre, a konyhába egy kávéért, amin