– Megsérültél, Kicsim? – kérdezi Bronx, miközben az ingujjával letörli a vért az arcomról.

Nemet intek a fejemmel, de nehezen találom a szavakat. Lenézek, és a ruhámba törlöm a kezemet. A vércseppek elkenődnek. Érzem, ahogy könnyek csípik a szememet, ahogy Bronxra nézek. Valaki megölte azt az embert. A szám kinyílik és becsukódik párszor, de úgy tűnik, nem tudok szavakat formálni.

– Francis, kérle