Logan

Nyolcéves voltam.

A házunk falai hidegek és barátságtalanok voltak, átitatta őket a szivarok illata és az állandó feszültség érzése.

Apám irodája volt ennek a légkörnek a megtestesítője – a rend és a fegyelem szentélye. Mahagóni íróasztal, bőrfotel és polcok, roskadásig telve aprólékosan elrendezett könyvekkel. Az íróasztalánál ült azzal a szigorú testtartással, amely mindig megfélemlített