GENEVIEVE

– Nem akarok meghalni. Még nem is jártam Párizsban.

Alistair felém fordult, az egyik szemöldökét felhúzva, mintha épp gyilkosságot vallottam volna be. Hideg maradt. Érinthetetlen. Mintha a gép nem úgy rázkódott volna, mint egy pénzérme a bádogdobozban. Persze, hogy nyugodt volt. Valószínűleg a Himalája feletti turbulenciát is egy pohár skót whiskyvel a kezében vészeli át anélkül, hogy eg