A tálca nehezebb a kelleténél.

Nem az ezüsttálca miatt, vagy az irritálóan magas kehely miatt, ami minden túl gyors mozdulatomnál megcsörren. Még csak nem is a batár nagy szelet hús miatt, aminek pontosan olyan az illata, ahogy ő szokta készíteni – véresen, épp csak megnyalatva a lánggal. Nem.

Azért nehéz, mert a saját rohadt halálomat viszem rajta.

A konyhában síri csend honol, leszámítva a fém c