A menedékhely egy rusztikus faház volt mélyen a hegyekben, távol a város messzire nyúló csápjaitól. Jaxon figyelte, ahogy Desmond hánykolódik álmában, a keze pedig ösztönösen a bal vállához rendült, ahol egy elhalványult heg emlékeztetett a múltra – arra a pontra, ahol kilenc hónappal ezelőtt Sybilla golyója eltalálta.

„Ne... az iratok...” – mormogta Desmond, homlokán veríték gyöngyözött. „Nem az