Harlow

A hideg az első dolog, amire emlékszem. Nem az éjszaka. Nem a rohanás. Nem az üveg törése, nem a fa szilánkjainak marása, sem az, hogy a hó úgy hasított a lábamba, mint a kések. Csak a hideg. Olyan, mintha a csontjaimig hatolt volna, és belülről kifelé fagyasztott volna meg.

Egy kidőlt, odvas fa belsejében kuporgok. Nem valami nagy, pont elég széles ahhoz, hogy beékeljem magam. A kérge nedv