Iris

Újra és újra elolvasom a cetlit. A kezem megállás nélkül remeg, miközben ezt teszem. Még a szavak is összefolynak a szemem előtt. Nem a könnyektől. Nem, a szememben lévő forróság attól a zűrzavartól származik, amely egyre szorosabbra csomósodik a mellkasomban.

A kézírás furcsán ismerős. Olyan, mint Luciené. A hurkolt betűk, az éles dőlés. De ez nem lehet igaz. Miért írna ilyesmit?

Egy kegyetl