– Négyszázötven!

– Négyszáznyolcvan!

– Ötszáz zseton! Az enyém! – üvöltötte egy véreres szemű, nehézpáncélos harcos.

A tömeg egyszerre kapott levegő után. Ötszáz fagyzseton – még ha az ő szerverük régebb óta grindelt is, mint Harperé, ez akkor is csillagászati összegnek számított.

Clara a narancssárga tervrajzot bámulta, és a szemében ősi éhség villant.

Pontosan tudta, mennyire az egekbe lőné a ha