Silas

„Értéktelen szemétdarab!” – dörgött apám hangja végig a családi házunkon, ahogy belöktem a nehéz tölgyfaajtót.

Úgy ült az importált bőrkanapén, mint valami Wall Street-i maffiavezér, az arca sötétebb volt, mint egy város fölé gördülő vihar, az ujjai szorosan markolták azt az átkozott ébenfa sétabotot, amit mindig magánál hordott – inkább azért, hogy ráijesszen az emberekre, mintsem hogy tény