Mióta megtudta az igazságot, Clara újra és újra ugyanazt a gondolatot forgatta a fejében: „Bárcsak Arthur ne lenne Kensington! Bárcsak ne Genevieve unokája lenne!”

Akkor talán nem kellene folyton hezitálnia – nem kellene itt állnia, vergődve közte és a szülei kísértetei között, arra kényszerítve a férfit, hogy a szerelem és a vér köteléke között válasszon.

De kit áltatott egyáltalán?

Ám amikor eze