A kamra túl csendes.

Nem az a békés fajta csend – hanem a fojtogató fajta, az, ami a koponyádnak feszül, amíg úgy nem érzed, hogy sikítanod kell, csak hogy bebizonyítsd, még mindig létezel.

A falhoz kucorodva fekszem, a láncok a csuklómba vájnak. A bőröm nyers, annyira kidörzsölődött, hogy minden apró rándulásnál égető fájdalmat érzek, de legalább jó hír, hogy vasból van, nem ezüstből. A padló hid