Tinsley az íróasztalánál ült, ritmikusan kopogtatott a tollával a vastag papírkötegen, és úgy tett, mintha a számlakivonatokat ellenőrizné. Minden oldal, amit megfordított, ugyanolyan érthetetlen volt számára, mint az előző. Alig értett meg egy-egy oszlopot, a számok pedig összefolytak a szeme előtt, ahogy nőtt benne a szorongás. Épp amikor úgy döntött, hogy még egy kicsit húzza az időt, az asszis