Bea a fürdőszobában állt, és a mosdókagyló szélét markolta, amíg az ujjpercei el nem fehéredtek. Nem hitte el, hogy ezt teszi vele. A tükörképét bámulta; a sminkje elkenődött, a kontya félig szétesett, a szeme üveges volt a frusztráció ki nem sírt könnyeitől. Mit tett, hogy ezt érdemelte? És egyáltalán, kinek képzeli magát Beckett?

– Az Isten verjen meg – suttogta; a hangja még saját maga számára