Beckett

A tisztás csendes, méghozzá azon a súlyos, rossz módon. Az a fajta csend, amely mintha csak arra várna, hogy valami eltörjön. Szél suhan át a fákon, és a hideg a szabadon lévő bőr minden centiméterébe beleharap. Én ezt alig veszem észre. Harlow a karjaimban remeg, a kabátomba burkolózva, a feje az állam alá hajtva, mintha el akarna tűnni bennem.

A mellkasomba rejteném, ha tehetném. Feltépn