De sosem tette meg.

Mert nem tehette.

Így hát inkább írt.

Oldalt oldal után. Félelmet nem ismerve, dühösen, gyengéden, fáradtan.

És minden este, útban hazafelé a kávézóból, elment egy belvárosi butik kirakata mellett – az üveg ragyogott, a kiállítás makulátlan volt. És a közepén: pontosan ez a toll. Ugyanez, ami most a kezében van. Számtalanszor megállt már, hogy megcsodálja. Arról álmodozott, hog